Οριακά

Στα έκρυθμα
μονοπάτια
των ψυχών σας,
έχει παγιδευτεί
η Περσεφόνη.
Απόψε, που ριγούν
χίλιοι θάνατοι,
στο γυάλινο του
καθρέφτη ποσοστό.

Η Βηθλεέμ, λευκή,
θαλασσιά, σκορπάει
ηχηρά τον ωροσκόπο.

Κι οι κόσμοι
εκκενώνονται
-συθέμελα-

εντός μου.